Relato - Aguas poco Profundas
Aguas poco profundas
La vieja nave, más que un objeto inerte, era el esqueleto colosal de un sueño marino, varado no solo en la tierra seca, sino en el lecho reseco del tiempo mismo. Sus costillas de madera, antes poderosos brazos abrazando océanos, ahora eran cicatrices profundas en la piel curtida de la tierra, muros agrietados donde la intemperie, con paciencia de siglos, grababa relatos de tormentas y calmas olvidadas. Las cubiertas, donde antaño resonaba el vigoroso taconeo de marineros y el eco de órdenes gritadas, se habían transformado en plazas bulliciosas, un corazón latiendo con la pausada insistencia de la savia en invierno, un microcosmos donde cada vida era un pequeño universo. Y el mástil principal, ya no un desafío al cielo sino un dedo esquelético apuntando a lo alto, se erguía como la torre de un reloj melancólico, marcando el compás pausado de sus días con la sombra danzante del sol.
El crepúsculo, un artista generoso, extendía pinceladas de fuego líquido sobre el lienzo del cielo, dorando con nostalgia las ventanas improvisadas, ojos curiosos que miraban al valle. Elara, la joven panadera, sus manos aún vestidas del blanco abrazo de la harina, ascendía la escalinata carcomida, un vestigio melancólico del antiguo acceso al puente de mando. De su cesto de mimbre, tejido con la paciencia de las abuelas, emanaba un aroma embriagador, una promesa silenciosa de calidez y sustento: pan recién horneado, cuya fragancia llevaba consigo la memoria dulce y especiada de la canela, danzando en el aire y compitiendo con el humo azulado que ascendía perezoso de las chimeneas nacidas de antiguas escotillas, como suspiros de hogares.
En la antigua "plaza de armas", donde los cañones, otrora guardianes de hierro y furia, dormían ahora un sueño profundo, la algarabía infantil tejía una melodía vibrante de persecuciones y risas entre las redes de pesca, extendidas como gigantescas telas de araña bajo la mirada dorada del sol declinante. Un anciano, su rostro y manos mapas cincelados por el tiempo y la paciencia, trabajaba la madera con parsimonia, extrayendo de ella no solo formas, sino la esencia misma de los recuerdos, tallando historias silenciosas en cada astilla. La vida, aunque anclada a la inmovilidad de la nave, no se detenía; fluía con la cadencia melancólica de un río subterráneo, un eco que solo existía en la memoria de las piedras y en los corazones de sus habitantes.
Elara alcanzó la cima, donde la familia del pescador había transformado lo que antaño fuera el sanctasanctórum del capitán en su humilde hogar. Entregó el pan, un gesto cotidiano cargado de significado, un lazo invisible que unía vidas como un hilo de esperanza, e intercambió palabras suaves sobre la esquiva pesca en el afluente serpenteante, un hilo de plata que serpenteaba a través del tapiz ocre del paisaje. Desde esa atalaya improvisada, la vista era un tapiz de tejados dispares, un mosaico de vidas entrelazadas, constelaciones de ventanas iluminadas por la llama temblorosa de las velas, cada una contando su propia historia en la penumbra. Y la silueta imponente de la nave, un espectro de madera recortándose contra la inmensidad del horizonte montañoso, parecía un gigante dormido custodiando su pueblo.
Sus pensamientos se anclaron en el pasado, en las sombras de aquellos marineros, hombres de mar curtidos por el viento y la sal, que quizás soñaron con horizontes infinitos y la furia indómita de los océanos. Ahora, su legado no eran rutas trazadas en mapas, sino este gigante dormido, un vestigio conmovedor de un viaje inconcluso, transmutado con el tiempo y la necesidad en un hogar, un universo contenido en la quietud protectora del valle. Y mientras el sol se desplomaba tras las cumbres, vistiendo el casco de la nave con sombras degradadas, Elara sintió una punzada cálida de pertenencia, un lazo invisible e indestructible con este barco-pueblo, su mundo entero, nacido de la nostalgia y la asombrosa capacidad de adaptación del corazón humano, un poema esculpido no solo en madera y silencio, sino en la tenacidad de la vida misma.
Antonio Miguel Moreno Hidalgo, Abril 2025
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